#15

Estávamos bebendo quando olhei nos olhos dele e disse: "Você parece Bukowski. Não em estilo, mas em aparência". Logo ele, que na verdade nem bebendo estava. Indignado, ele se levantou e apontou o braço para mim; das mangas surgiram baratas. Mais e mais baratas. Elas voavam direto do punho dele para cima de mim; entravam em minha gola, percorriam meu pescoço, estalavam em meus ouvidos, pisavam em minha boca. Ele ria -- braço estendido, baratas voando; a cerveja derramada, se misturando com meu temor. E eu, embaratado, encervejado, amedrontado, caído no chão; eu não pude deixar de pensar que nunca considerei ofensiva uma comparação com Bukowski. Não até ver as baratas.